Astronomía Boxística

 

   
   

                                                                 Astronomía Boxística.

   Pelea de Mike Tyson vs Roy Jones Jr., inaugura la Astronomía Boxística. Rama del entretenimiento que permite observar estrellas años después de haberse apagado.

Programa de cocina.

Programa de cocina.

                                                                Por Ramón Cortez Cabello.

    La joven daba los últimos bocados al arroz burdamente cocinado, había en sus ojos un brillo de satisfacción que embellecía su rostro. El director del programa preguntó algo que parecía obvio:

   ― ¿Estás satisfecha?

   ―Sí ―respondió ella.

   El entrevistador fue más allá:

   ― ¿Eres feliz?

   ―Sí, claro.

   ― ¿Por qué? ―Quiso saber el hombre.

   ―Bueno, tengo trabajo, gano dinero para mis cosas. En un rato más iré a dormir a casa. Creo no puede pedirse más. Además tengo sueños…

   ― ¿Sí? ¿Cuáles son esos sueños?

   ―Ser multimillonaria, ―respondió.

   En la escena final la vemos perderse entre el tráfico, la acompaña una soledad empecinada. Aunque deseas que cumpla sus sueños, sabes que es casi imposible. Para la joven prostituta, que apenas saca para malcomer y drogarse, las únicas que parecen cumplirse son sus pesadillas. Te muerde el corazón oírla decir que irá a dormir a casa; sabes que vive en un cementerio en el centro de Freetown, que su cama es una tumba y que desde su niñez, cuando era combatiente en la guerra civil de Liberia, su única compañía ha sido la desgracia.  

   Luego de ver el capítulo uno del programa japonés, Informe gourmet hiperduro, te convences de que si la vida es una mierda, los sueños ayudan a hacerla más tolerable. 

Zombis

                                                         

                                                                        

                                                                             Zombis
                                                                                                    Por Ramón Cortez Cabello.

   Los zombis no duran mucho, su “vida”, por llamarla así, es corta. Tienen tejidos que se desgastan rápido, se lesionan con facilidad y no cicatrizan. Además, sus órganos más durables, los huesos, requieren músculos para moverse. Ya es malo ver muertos caminando por doquier, si se movieran sin ligamentos sería como vivir en un grabado de Posada: rodeados de esqueletos ambulantes.

   Volviendo a la “vida y muerte” de estos seres, lo que más se les estropea son las piernas, al rompérseles algún tendón o por desgaste muscular. Cojera y pasos vacilantes no son pose para asustar, en realidad no pueden caminar bien. Cuando ambas piernas se deterioran, es el principio del fin para ellos. También sus brazos se inutilizan con frecuencia. Lo último que se les daña es la boca que, por otra parte, es su parte más rápida.

   Puede reconocerse a un zombi “joven” por su rapidez; los “viejos”, es decir los que llevan más tiempo siendo zombis, apenas pueden moverse. Hay ancianos-zombis que corren como atletas y adolescentes-zombis que apenas se mueven. Puede ser más letal una ancianita que un tipo enorme de fiero aspecto, todo depende de la movilidad. Por cierto, los ancianos son el único caso donde el que pasa de vivo a zombi mejora su condición física: al menos se mueven mejor.

   Un rasgo que quizás les viene de su pasado humano es el afán por subsistir. He visto zombis arrastrarse con una sola mano y dejar embarrados en el asfalto trozos de piel, músculos y vísceras. Hay que decirlo, no por moverse lento dejan de ser peligrosos. Un amigo mío eludió una turba de ágiles zombis y, cuando ya se  pensaba a salvo, fue atrapado y muerto por un espécimen decrépito que yacía en el piso. A aquel engendro le bastaron sus brazos y ávida boca para comerse enterito a mi camarada.

  Nos dimos cuenta que los cuervos hostigan a los muertos vivientes buscando comer su carne. Por eso empezamos a criar cuervos como si de gallinas se tratara. Cuando las aves crecieron las llevamos cerca de donde había zombis, la idea era acelerar la descarnadura de estos. No era mal plan, sin embargo no funcionó. Dos cosas fueron evidentes. Uno: las aves criadas en cautiverio no tenían la habilidad de las nacidas libres. Hasta el zombi más torpe las atrapaba y engullía. Dos: estos emplumados causaban más perjuicios a vivos que a muertos. Como decía el Filosofo de Güemez: “Cría cuervos y tendrás muchos”. 

La profecía

La profecía

                                                                                         Por Ramón Cortez Cabello

  ― ¿Revista o periódico, jefe?

  ― Periódico.

  ―Mejor le doy la revista… Así sabrá qué día se acaba el mundo.

   La revista de chismes estaba abierta en una página donde destacaba un encabezado: “El mundo se acabará el 29 de julio del 2016”. El hombre leyó rápido la nota y, sonriendo, dijo:

  ― ¿Mañana?

  ― Si, jefe.

  ― ¿Entonces ya para qué me boleó?

  ― No, jefe. Los zapatos hay que traerlos presentables hasta el final.

   Aunque la opinión del bolero era interesada, el cliente estuvo de acuerdo en que eran ciertas sus palabras.

  ―Fíjese que a los viejitos que se sientan en esa banca les enseñé la misma nota y luego lueguito se fueron, bien asustados.

  ― ¿Y a dónde se fueron? ¿Al rancho?

  ― Fueron a confesarse, ¿usted cree?

Rebaño.

Rebaño

   Ayer atrapé una historia, fue fácil estaba distraída. Es pequeña entrañable y no busca ser obra maestra. Falta pulirla, resaltar su belleza, darle una estructura de modo que, al ser leída, luzca agradable y natural. Lograr que para el lector sea como agua fresca en boca del sediento y que paladee cada palabra como si de un manjar se tratara. Sueño con que quienes disfruten de ella la atesoren cariñosos. Antes debo darle coherencia y verosimilitud. Quitar lo superfluo, sea adorno o mancha indeseable para que sea bella sin afectación.

   Ahora es linda pero inocente, víctima fácil de críticos que le buscarán defectos que evidencien la torpeza de su autor. La dejaré ir cuando pueda defenderse sola. Ese día, el de su publicación, llegará pronto, es cosa de que capture algo del huidizo talento que anda suelto por el mundo. En tanto seguirá pastando junto a mis otras historias, no se sentirá sola, son más numerosas que el ganado de Gerión.  

Escritor en primera persona.

                                                         

                                                             

                                                       

                                                                  Escritor en primera persona

   Quiero escribir un libro que se incluya en el index librorum prohibitorum. Un texto censurado por dictadores. Componer el texto que un rebelde regale al líder del mundo. Una obra de culto citada por sabios y profanos. Pero, más que todo, quiero hacer un libro que la gente lea con gusto.

   Lo sé, soy un ambicioso desorbitado, un loco buscando alcanzar la gloria; optimista incorregible que ve esperanza en el fracaso. Tengo, sin embargo, una mente poderosa que construye mundos fastuosos adonde mi cuerpo maltrecho no puede ir. Quienes me rodean dicen que tengo aires de grandeza y soy perdedor irredento. No se equivocan. Pero ignoran que soporto el infortunio que acarrea pretender la cima, que tengo voluntad inquebrantable e infinita tolerancia a la derrota. Dentro de mí sé que todo eso no basta, que mi esfuerzo será inútil. No importa, seguiré intentando, al final ese será mi único logro: no desistir nunca.

Sueño de escritor

Sueño de escritor

   De la pluma fuente brotó una cascada de letras, una a una, una tras otra, torrentes de ellas formaron un lago de palabras que llenó por completo la página en blanco. El nivel de las palabras, de la laguna que las contenía, fue aumentando hasta sumergir en su líquida superficie mis manos. Por un momento escuché el rumor de las olas de palabras que ya cubrían mis brazos. En un instante me vi cubierto por la sopa de letras, no podía respirar, se atoraba en mi nariz una gran cantidad de letras A, A de ahogo, A de asfixia y de angustia. Sentí que moría bajo el caudal inmenso de mi creatividad, algo bello había en esa fatalidad. La habría preferido a la verdad prosaica de verme despertado por la gotera tenaz que caía en mi rostro.

Tweets del Dr. Galeno.

                                     Tweets.

                                             Por Ramón Cortez Cabello.

   De noche se sintió solo. Cuando llegaron sus amigos, no eran tantos como las estrellas. Pero si cálidos y luminosos. Ya no sintió soledad.

                                           *

   Mata al más alto, fue la orden. De lejos no sabía quién era el de mayor estatura, dudaba. No quiso batallar: los mató a todos.

                                           *

Poe

Usó plumas de ángel caído y sangre de unicornio fue su tinta. ¿Cómo no iban a ser extraordinarias sus narraciones?

                                           *

                          Lo bueno de lo breve. 

   Hay minificciones a las que ni su extensión salva de ser maxi-aburridas.

                                       *

                           Telenovela siglo XXI

―Debo confesarlo: Jairo Alexander no es tu padre…

―Pero… ¿Qué dices mamá?

―…Tu padre soy yo.

                                          *

                           El archivo

El colmo de una funeraria es tener un archivo muerto.

                                      *

El radio empezó a sonar, trajo melodías color sepia y con ellas recuerdos de tiempos mejores. De inmediato me sentí mejor.

                                     *

   Lo vi de lejos, iba encorvado; qué amolado está, pensé. Cuando lo tuve cerca y gritó: ¡ánimo!, supe que yo estaba más fregado.

Cuentos en corto: 3.

El jardín

                                                               Por Ramón Cortez Cabello.

      Pasto recién cortado, oloroso, parejo cómo paño de mesa de billar. Cipreses en espiral intentando llegar al cielo. Setos de agudos ángulos forman laberintos donde se pierde la esperanza. Unas dalias están prisioneras en pequeños rombos de terreno; hay rosales colmados de flores tristes, en el follaje de los arbustos están esculpidas las figuras de animales temerosos.

   Un jardín, para las plantas, puede ser una sala de tortura. 

CUENTOS EN CORTO.
                                                                                  Por Ramón Cortez Cabello

   Bajo el título precedente inicié el pasado treinta de abril la publicación de unos pequeños y ambiciosos textos. Se trata de líneas breves que pretenden ser cuentos. Oraciones toscamente hiladas que aspiran a poseer algún mérito para merecer la lectura cómplice e indulgente. Aquí les comparto el segundo de la serie.

Damocles

   El palacio  descubierto en Siracusa estaba bien conservado. En la estancia real señoreaba el trono; encima del techo colgaba una espada sujeta por un cordel. Mientras Harper  descifraba las palabras grabadas en el sitial, los demás arqueólogos veían el acero oscilante.

 ― “D…, empezó a leer el investigador,  ¿Dionisio?”...  ―aventuraba el explorador cuando la hoja cayó atravesándolo lado a lado.

   Tiempo después los colegas del difunto se asombraron al descifrar la inscripción en el trono: Damian Harper.

La ejecución.

La ejecución

                                                                Por Ramón Cortez Cabello.

   Serrano estaba todo quemado, de las flictenas de su piel salía vapor blanco. Aunque siempre fue bravo, no pudo ayudar a sus camaradas. Sólo esperaba el final.

   Lechuga fue zambutido en un tambo con agua. Lo sacaron después de un rato; mejor ahí se hubiera quedado: a cuchilladas lo hicieron pedacitos. También pepenaron a su amiga, la que presumía de estar bien parada. A tirones le arrancaron la melena, la desollaron y la cortaron en pedazos… pedazos muy pequeños. ¡Pobre zanahoria!

   Bien lo decía mi madre: ¡Dios te libre, Brocolito, de caer en manos de un vegetariano! 

Día de la enfermera

                                                                                                           Ramón Cortez Cabello.

El Creador repartía dones a varias mujeres; cada una oía sus palabras y dejaba el lugar a la siguiente. Probidad, fortaleza y saber… Aplomo, sacrificio y cordialidad… Entereza, ingenio y disposición…

   Quedaban sólo dos mujeres, cuando un ángel preguntó: ¿Qué haces, Señor?  

  ― Estoy creando a las enfermeras y les doy cualidades según su procedencia –contestó Dios sin interrumpir su labor-. Compasión, destreza, gracia, pericia, aplomo, tenacidad, honradez, belleza, ingenio, cordialidad y abnegación.

   Al notar que daba más dones a la penúltima, dijo el ángel: Cuando creaste los países, fuiste muy generoso con México. ¿Me equivoco si pienso que la enfermera que acabas de formar es la de ese país?

  ―No te equivocas, ella es la enfermera mexicana.

   El señor siguió trabajando: Dulzura, ingenio, bondad, belleza, compasión, tenacidad, sacrificio, pericia, serenidad, calidez, temple, experiencia, generosidad, diplomacia, talento, afecto, limpieza, probidad, inteligencia, paciencia, belleza, aplomo, integridad, constancia, tenacidad, fortaleza, paciencia y calidad.

   Al retirarse la última, el ángel preguntó: Y esta, ¿a qué país va?

  ―A México, hijo mío.

  ―Pero… ya mandaste una, ¿por qué también envías a la que has dado más virtudes?

  ―Es que a ésta enfermera la envío directo al IMSS; ahí solo aceptan a las mejores.

Fin de fiesta.

   

                                                                                                                       Ramón Cortez Cabello

   Una noche Pete Wilson asistió a un baile de disfraces. Los invitados iban caracterizados cómo enemigos de América.  La calidez del clima texano ayudó al éxito de la recepción. Fue grato beber al lado de inocuos villanos. Castro, Chávez y Saddam nunca fueron tan divertidos. Él se disfrazó de indocumentado.

   En el hospital, con la nariz rota, vendada la cabeza y una férula en cada brazo, la fiesta trajo a Pete agridulces recuerdos: ganó el premio al mejor disfraz, sin embargo, la migra lo confundió con un verdadero ilegal.

Siete minificciones del Doctor Galeno.

La espina saboreó la sangre del ingenuo dedo, una vez más la rosa, su señuelo, cumplió su cometido.

Mecanismo de acción.

Al tragar la medicina comprobó que hay antibióticos que matan a las bacterias con su sabor.

El espectro

  ― ¡Un fantasma! –gritó la izquierda.

  ― Estúpida, es un guante blanco –aclaró la mano derecha.

El afrodisíaco

   A las ostras cultivadas en su granja las alimentó con Viagra. Era el negocio de su vida: sería el mejor afrodisíaco del mundo.

   Sin embargo fue un fracaso: Los moluscos estaban muy duros.

 Punto de vista

   Aléjate de los libros. Si los vez abiertos huye de inmediato; hay quien dice que son cultura, pero para nosotras son la tumba.

                                                                                     Una mosca a su hija.

De noche se sintió solo. Cuando llegaron sus amigos no eran tantos como las estrellas, pero si cálidos y luminosos. Ya no se sintió solo.

Lo vi de lejos, caminaba lento; qué amolado está –pensé-. Cuando lo tuve cerca y gritó: ánimo, supe que él me veía más jodido.

La bicicleta.

La bicicleta

                                                                                  Por Ramón Cortez Cabello.

   Luciano regresaba del trabajo, en la mano derecha traía nivel y cuchara. El sol hacía resplandecer el polvo que escarchaba su ropa. Un intento de sonrisa iba unido a su saludo.

 -Buenas tardes, Doña Lupe.

 -Buenas tardes Luciano. Qué calorón ¿verdad?

 -Sí, como en el infierno –dijo sin detener la marcha.

   La mujer siguió barriendo la banqueta con gesto preocupado. Unos niños jugaban en la calle con dos perros flacos, en la esquina un hombre vendía pan de Bustamante. El vendedor llevaba en un triciclo el canasto y un aparato de sonido; por sus bocinas se difundían las virtudes del producto y polcas y corridos de la radio.  

   Tenía poco en el barrio. No duraba en ningún sitio. A su mujer las vecinas no la querían; envidiaban su belleza según ella.

   Faltaba poco para llegar, después de doblar la esquina descansaría en casa.

 -¡Qué buen señor!

 -¡Pobrecito…qué cansado viene!

   Fingió no escuchar los murmullos femeninos que trituraban su amor propio.

 -Una cerveza, Chano…

  -Ahora no, vecino, gracias -declinó la invitación.

   Cuando dio vuelta a la esquina, el silencio invadió el barrio. Se apagó la gritería infantil, los Alegres de Terán, que cantaban Nocturno a Rosario en la radio, también callaron. Los hombres movían sombríos la cabeza.

 -Ave María Purísima –exclamaban las mujeres.

   Frente a la casa, recargada en la cerca, estaba una bicicleta negra. Un gesto de rabia apareció en el rostro de Luciano. Arrojó la cuchara sacando chispas al suelo. Estuvo indeciso un instante, después dio media vuelta y desandó el camino. El silencio se hizo mayor. Hasta el sol amainó la intensidad de sus rayos.

   Una hora más tarde regresó. No hubo saludos. Las señoras lo miraban con desprecio. Los vecinos reían burlones a su paso.

   Cuando dobló la esquina, la bicicleta ya no estaba.

   A los pocos días la casa quedó vacía.

    Relato incluido en el libro, Primeras Armas. Antología del taller de iniciación literaria del Instituto Municipal de cultura de Saltillo (IMCS).